domingo, 7 de octubre de 2018

El último secreto de un anciano

Mi abuelo tiene 95 años y no le queda mucho tiempo en este mundo. No hay nada más que un lío de tubos y cables para atarlo aquí con nosotros. Es difícil para él hablar, pero cada susurro que ronca tiene un peso severo que no puede ser interrumpido. Mi familia no habla de cosas como la muerte, así que siempre que visito a mi padre, tendemos a pasar la mayor parte del tiempo sentados en silencio.

"Qué semana de noticias, ¿eh?", diría mi padre.

"Mmmm", el abuelo gruñirá. "Mundo loco".

Entonces, silencio otra vez. Las conversaciones triviales parecen casi irrespetuosas con la gravedad de la situación, pero nadie quiere ser el primero en abordar el irrevocable adiós. Cuando el silencio es demasiado alto, mi papá empieza a moverse con su teléfono o saca un libro hasta que uno de nosotros inventa una excusa para irse. Así fue ayer, con mi padre murmurando algo sobre una cita con el dentista y saliendo corriendo por la puerta casi tan pronto como llegamos.

"Te quedarás, ¿no?", preguntó mi abuelo cuando estábamos solos en la habitación. "¿Escucharás el último secreto de un anciano?"

Esto era entonces. El final del camino estaba a la vista. "¿Quieres que llame a papá?" Le pregunté.

El abuelo agitó la cabeza hasta donde los tubos de oxígeno le permitían girar. "Preferiría que no lo supiera".

Ya sabía algo de la historia que me contó. Comenzó cuando mi abuelo tenía 20 años y vivía en la Alemania nazi. Había estado haciendo trabajos forzados en una granja, pero logró sacar de contrabando a mi abuela y a mi padre pequeño del país, escondidos en un cargamento de granos. Había sido capturado casi inmediatamente y enviado al campo de concentración de Buchenwald, donde aguantó los dos años siguientes hasta que fue liberado por las fuerzas aliadas.

"No tienes que decirme qué pasó allí si no quieres", le dije. No estaba seguro de querer escuchar los detalles espantosos. Sin embargo, era inusualmente animado y persistente, prometiendo que era algo que había que decir.

No habría sobrevivido a la prueba si no hubiera sido por un amigo que conoció allí. Uno de los oficiales nazis, un líder del escuadrón del Rottenführer, había tomado un interés especial en él debido a su sorprendente similitud en edad y apariencia. Los dos se sentaban a ambos lados de una cerca de alambre de púas e intercambiaban historias sobre su infancia. Mi abuelo hablaba de mi abuela, de lo hermosa que era y de que no se rendiría hasta que la encontrara de nuevo.

El oficial de las SS había pasado directamente de la Hitlerjugend (grupo juvenil de Hitler) al ejército y nunca había tenido relaciones íntimas con una mujer. Se embelesó con los cuentos románticos de mi abuelo, y los dos se convirtieron en amigos íntimos a pesar de las circunstancias. El oficial le ahorró dos veces el nombre a mi abuelo de asignaciones de trabajo que significaban una muerte segura, y a menudo deslizaba raciones extra a través de la valla, que mi abuelo distribuía a otros prisioneros.

"No era una buena vida, pero era la vida", dijo el abuelo.

Las cosas cambiaron cuando la guerra empezó a terminar. Los oficiales nazis se volvieron cada vez más paranoicos y desesperados a medida que las fuerzas aliadas se acercaban. Se convirtió en una práctica común que los oficiales de menor rango fueran considerados chivos expiatorios cuando no se cumplían las órdenes de trabajo imposibles. Además, el rumor de que el Rottenführer estaba protegiendo a mi abuelo lo puso en una situación desesperada con sus propios oficiales.

Enfrentado entre proteger a mi abuelo y su propia piel, el Rottenführer firmó la orden de enviar a mi abuelo a una fábrica de armamento cercana. Dieciocho horas diarias de trabajo, raciones de hambre, sin atención médica - la fábrica podría haber sido también una sentencia de muerte. La tasa de supervivencia a los tres meses fue inferior al 50%.

En nombre del amor, mi abuelo le rogó que le permitiera sobrevivir para encontrarla de nuevo. Ella lo estaba esperando en América. El Rottenführer fue conmovido, pero su decisión fue definitiva. Su único compromiso fue registrar la dirección de donde ella fue y enviarle una carta para hacerle saber lo que le sucedió.

"¿Cómo sobreviviste?" Le pregunté. "¿Cambió de opinión? ¿Fuiste rescatado de la fábrica?"

"Protegido de lo peor del campo por el Rottenführer, la transición a la fábrica resultó demasiado difícil para el joven agricultor. No duró la primera semana".

"¿Qué quieres decir con que no duró? ¿Cómo saliste?"

El esfuerzo de la larga historia estaba afectando a mi abuelo. Tosió y resolló, luchando por respirar durante varios segundos antes de aclararse la garganta por última vez.

"El 11 de abril de 1945, el campo de Buchenwald fue liberado. Muchos de los nazis ya habían abandonado su posición y habían huido al país. Otros decidieron encerrarse en su interior, haciéndose pasar por prisioneros para que las fuerzas aliadas se apiadaran de ellos. Esto fue especialmente convincente para aquellos que se habían tomado el tiempo de conocer a los prisioneros y podían asumir sus identidades. Cuando el oficial de las SS dio la información y la dirección de su amor perdido, se le permitió abordar el siguiente barco de transporte que regresaba a América para reunirse con ella".

Los engranajes de mi cabeza estaban girando. Girando. Y luego se detuvo.

"Tu abuela sospechaba al principio cuando la conocí, pero aceptó que la guerra me había cambiado. Además, conocía tantas historias sobre ella que no podía negar nuestra historia compartida. Crié a su hijo como si fuera mío, y viví la vida que él soñaba cada noche hasta su muerte. ¿Crees que tu verdadero abuelo me perdonaría si lo supiera?"

No tenía una respuesta para él entonces, y no tuve otra oportunidad. Murió durmiendo esa noche después de una larga y feliz vida que no era la suya.

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